Um sopro chegado de longe, gritou-me hoje:
"Os campeões, os irresponsáveis filhos da mãe, os eternos teenagers de queixo de aço e corpo esquivo. Estamos no segundo minuto do último round e pela frente um adversário fresco, pujante, rápido e pronto a desferir um último gancho que nos deixará pendentes nas cordas a olhar para o tapete, com a vista turva, a babar as memórias de uma lucidez de coragem de pés ágeis de alguém que já conquistou o mundo. Um combate vazio de gente e de glória, sem prize-money, sem a miúda de biquíni nem banco para descansar da barragem de murros de onze rounds que não correram bem. O corpo está suado, escorregadio e tenso da pancada, pingos de sangue pintam o trajecto de dor que agora já nem sentimos, olhamos com o olho que ainda está aberto e… sem forças, sem medo, na esperança da coragem dos bravos enfrentamos um último minuto de porrada para que ninguém diga que não caímos de pé, porque na verdade basta um golpe bem colocado para virar o combate a nosso favor…"
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